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“侧身！不是撅屁股！腰发力！”

“勾他脚脖子！别他娘的踢他小腿！”

“捅！捅深点！没吃饭吗？！想想你爹娘！”

“那是草把子！不是你家炕头！用力！”

汗水混着泥土，在民兵们脸上身上淌成一道道泥沟。孙有粮又一次被“刺刀”捅中了肩膀，疼得龇牙咧嘴，但他一声不吭，爬起来，红着眼，端起自己的“刺刀”，用尽全身力气朝着对面草靶子的“心窝”狠狠捅去！“噗！”草屑飞溅！那简陋的草靶子竟被他捅得晃了几晃！

李大山看到了，布满血丝的眼睛里，终于掠过一丝极淡的、几乎看不见的微光。

小孙被他眼中的火焰和话语里的血腥气震住了，张着嘴，半天说不出话。他默默地包扎好伤口，动作轻柔了许多。“药…按时吃。伤口…尽量别沾水，别用力。”他低声叮嘱，语气里没了之前的埋怨，只剩下深深的忧虑和无奈。

“嗯。”李大山应了一声，重新闭上眼睛，仿佛刚才的爆发耗尽了他最后一丝力气。窑洞里只剩下油灯燃烧的噼啪声和他粗重压抑的喘息。

夜，深得像化不开的墨。李家坡一片死寂，只有偶尔几声犬吠。