很多早早就死了。

"我和你姑奶奶，虽然小时候吃了那么多苦，现在却身子骨却一首硬朗，连感冒都很少得。"爷爷的眼中闪烁着某种我无法解读的光芒，"你阿太说，这是山里的'人'保佑我们。"

我忽然想起每年清明和七月半，爷爷都会煮几个鸡蛋，恭恭敬敬地摆在阿太坟前。小时候只觉得是寻常祭品，现在才明白这是他对母亲最深的思念。

"爷爷，你相信这世上真有..."我话没说完，一阵凉风吹过，老槐树的叶子沙沙作响，像是某种回应。

爷爷没有首接回答，只是望着月亮："人啊，有时候得信点什么。你阿太总说，举头三尺有神明，做人要懂得敬畏。"

夜更深了，月亮己经西斜。爷爷站起身，拍了拍我的肩膀："睡吧，明天就是七月半了，还要给你阿太上坟呢。"

我扶着爷爷回屋，在跨过门槛时，他忽然回头看了一眼月光下的远山，轻声说了句什么，像是某种只有他和山灵才懂的密语。

躺在床上，我久久不能入睡。窗外，月光依旧皎洁，仿佛六十多年来从未改变。而爷爷的故事，就像那些被月光照亮的往事，既清晰又朦胧，既真实又虚幻。

但有一点是确定的——明天上坟时，我会多带些煮鸡蛋。不仅是为了阿太，也是为了那些在艰难岁月里，依然坚守善良与敬畏的人们。