是普通感冒，设备明天就要发往武汉...”

“又是武汉！”姜瀛玉甩开他的手，“你心里只有工作，只有你爸的认可！我们算什么？”

席砚南的咳嗽再次爆发，这次持续了近一分钟。当他终于能说话时，声音嘶哑得可怕：“瀛玉，这批设备关系到上百人的生命...”

“那你的命呢？孩子们的爸爸只有一个！”姜瀛玉的眼泪终于决堤，“明澈在学校被嘲笑"没爸爸"，明熙昨晚发烧一直喊"爹爹"，而你...你连自己生病了都不告诉我们！”

席砚南想伸手擦她的泪，却被躲开。他颓然坐倒在转椅上：“我只是...不想让你们担心。”

“不，你是不信任我们。”姜瀛玉抹了把脸，“就像你不信任爸爸会无条件爱你一样。”

姜瀛玉抓起包转身就走，“孩子们不能没有父亲，马上去医院做全面检查，否则...”

她的话没能说完。身后传来重物倒地的闷响和同事们的惊呼。转身时，她看见席砚南倒在地上，嘴角渗出血丝。

急诊室外，姜瀛玉紧攥着三个孩子的外套——接到电话后，赵韵语立刻把孩子们送了过来。

明澈和明远缩在奶奶身边，惊恐地看着医务人员进进出出；明熙在她怀里哭累了，正吮着拇指抽噎。

“会没事的。”赵韵语搂住她颤抖的肩膀，“这小子跟他爸一样倔，但命硬着呢。”

姜瀛玉盯着“抢救中”的红灯，突然意识到自己外套里还装着那张全家福——照片里心不在焉的丈夫，或许早就在忍受病痛，却没人发现。

当医生终于出来宣布“新冠肺炎确诊，但及时发现，预后良好”时，姜瀛玉瘫坐在长椅上，泪水浸湿了胸前衣襟。

明远小心翼翼地为她擦泪：“妈妈不哭，爸爸会好的。爷爷说医生都很厉害，就像姑姑一样。”

姜瀛玉突然想起什么，掏出手机拨通席曼婷的电话：“曼婷，砚南他...”

电话那头传来嘈杂的背景音和席曼婷疲惫却坚定的声音：“我刚下手术，已经在看砚南的检查报告了。别担心，他会好起来的。”

挂断电话，姜瀛玉把三个孩子紧紧搂在怀里。透过ICU的玻璃窗，她看见席砚南躺在病床上，胸前连着各种管线，曾经让她着迷的浓密睫毛在苍白的脸上投下阴影。

“爸爸什么时候能回家？”明澈小声问。

姜瀛玉亲吻儿子的发顶：“很快，妈妈保证。”