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顾承砚接过碎瓷，瓷片边缘还带着茶碗的釉色，像块凝固的琥珀。"若雪..."

"别说话。"她踮脚替他理了理领结，发间的珍珠簪子蹭过他下巴，"我查过密码学——前两道用《天工开物》的页码，第三道...用你教我算的第一笔账。"她的声音突然轻得像叹息，"1932年春，顾氏绸庄进了三百匹杭绸，我算错了三吊钱，你站在账房门口笑了我一整天。"

顾承砚喉结动了动，握住她的手按在自己心口："等我回来，咱们去苏州河看灯。"

临行前夜下了场小雨，南昌北站的月台积着水洼。

顾承砚提着皮箱站在第三车厢前，苏若雪的伞倾斜着，把两人罩在一方狭小的晴空里。

汽笛响起时，她突然往他口袋里塞了个油纸包——是他最爱的桂花糖糕，还带着体温。

"到了重庆，别吃冷饭。"她的眼睛在雨雾里发亮，"要是...要是他们要全案，你就说'技术细节需与总工确认'。

老陈头的儿子在重庆读机械，我昨儿发电报让他去码头接你。"

火车缓缓启动，顾承砚扒着车窗，看她的身影越来越小，直到变成雨幕里的一点白。

他摸出糖糕咬了一口，甜得发苦。

远处的灯火渐次熄灭，只有月台的灯还亮着，像颗悬在暗夜里的星。

重庆的夜比南昌来得更沉。

当火车喷着白雾驶进重庆站时，顾承砚看见接站口站着个穿灰布长衫的年轻人，手里举着块写着"顾"字的木牌。

他拖着皮箱走过去，年轻人笑着接过行李："顾先生，周处长让小的带您去住处。"

穿过几条青石板巷，一座灰墙黛瓦的院落出现在眼前。

门楣上没有匾额，朱漆大门却擦得发亮。

年轻人推开院门，院内的梧桐叶沙沙作响，正房的窗纸透出暖黄的光——那是有人提前生了炭盆。

顾承砚站在门槛外，望着檐下摇晃的灯笼，突然想起苏若雪说的话："重庆的月亮，比上海的凉。"他摸了摸内袋里的碎瓷，深吸一口气跨了进去。

门轴转动的声响里，他听见正房传来茶杯轻碰的脆响，像某种预兆，在暗夜里荡开了涟漪。

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