苏若雪正往藤箱里塞最后一叠账本，发顶沾着根碎纸片：“陈船长的货轮改了旗号，说是运瓷器去宁波。码头的张爷收了咱们两筐咸肉，今晚涨潮时就能靠岸。”

暮色漫进窗户时，苏若雪终于直起腰，指节捏得发白——她在档案堆里埋了整整三个时辰。

“他们开始慌了。”她声音轻得像落在宣纸上的墨点，“刚才接了两个电话，李记洋行的账房骂骂咧咧说同泰行抢了他三家米庄的订单，王胖子在码头发火，说工会的人堵了他的货船。”

顾承砚望着窗外渐次亮起的灯火。

霞飞路的霓虹灯在玻璃上投下斑驳光影，像极了前世商学院顶楼看下去的陆家嘴——只是这里的灯火，多了几分血色。

“那我们就再推一把。”他拿起黑色转盘电话，手指在数字上顿了顿，最终拨了一串只有他和苏若雪知道的号码。

电话那头的忙音响了三声，接着是电流的杂音。“喂？”

顾承砚喉结动了动。

这个号码，他藏在怀表夹层里整整三个月——那是“白鸦”的线人留的，据说能连通法租界最神秘的情报网。

“我们愿意合作。”他声音压得很低，像在说句私房话。

对面沉默了片刻，传来低沉的嗓音，带着点沙哑的烟腔：“合作可以，但你得先来一趟法租界——今晚子夜，霞飞路老钟楼见。”

顾承砚的拇指摩挲着电话听筒的纹路。

老钟楼他去过，尖顶上的铜钟锈了半边，楼梯间堆着几十年的鸽粪。

月光从破窗照进来时，地上会有个巨大的钟形阴影。

“好。”他说，“我会到。”

放下电话时，苏若雪正盯着他，眼里有团小火苗：“需要我跟你去？”

“不用。”顾承砚理了理长衫下摆，月光透过窗棂落在他肩头，“他们要的是顾承砚，不是顾氏的少东家。”

他转身走向衣柜，取出件半旧的灰布长衫——这是他上周让阿福从当铺淘来的，袖口磨得发亮，领子沾着点油星子。

穿在身上时，镜子里的人突然不像那个站在木台上掷地有声的顾承砚了，倒像个在弄堂里讨生活的账房先生。

苏若雪从抽屉里摸出把铜钥匙，塞进他手心：“老钟楼三层有个暗格，藏着三年前工部局的走私记录。如果……”

“不会有如果。”顾承砚把钥匙攥进掌心，钥匙齿硌得掌心生疼，“等天一亮，我们就该让他们更慌了。”

窗外，老钟楼的钟声远远传来，咚——咚——咚——敲得人心跳跟着乱了节拍。