有会修留声机的机匠之子，还有个能把《申报》上的新闻倒背如流的丫头。

他蘸了蘸朱砂，在图角批注："丝暖人间，亦可暗生新茧。"

"少东家，老周头说旧书摊有动静。"青鸟掀开门帘，夜露沾在他肩头，"有个穿粗布短衫的小崽子，翻《说岳全传》翻得入神，书里掉出个雪纹茧。"

顾承砚的笔尖在宣纸上洇开个红点。

他望着窗外的月亮，月光透过窗棂落在分布图上，十七个红点像十七颗星子："去查查，那孩子叫什么。"

旧书摊的煤油灯忽明忽暗。

少年蹲在摊前，指尖捏着那枚雪纹茧，茧面的银丝在月光下泛着暖光。

他抬头时，摊主将《说岳全传》往他怀里一塞："小爷，这书算我送的，就当谢你帮我搬书箱。"

少年摸着书脊上的旧皮，突然想起今早领抚恤时，那个穿月白衫子的女先生说的话："字是死的，人是活的。"他低头看了眼茧上的银丝，又摸了摸怀里的书，转身消失在巷口。

风卷起地上的旧报纸，头版标题被吹得翻卷：《顾氏赎笔，胜于铸剑》。

暗处，青鸟的身影融在墙根的阴影里。

他摸出怀表看了眼，对着街角的梧桐树吹了声短哨——这是给顾承砚的暗号：目标已现。

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